Dayan Morris onları görməzdən əvvəl onların səsini eşitdi.
Göydən gələn deyil, ildırım kimi dərin, boğuq bir uğultu. Maple küçəsinin sonundan yavaşca qalxdı, çörəkxananın pəncərələrini silkələdi və sinəsini deşdi. Dayan darçınlı rulon qablarını yerə qoydu və qaşqabağını saldı. Milbruk sürprizlərlə dolu bir şəhər deyildi. Min dörd yüz sakin, bir svetofor, üç kilsə və hər səhər eyni görünürdü.
Sonra xanım Patterson ruh kimi solğun halda içəri girdi. "Dayan... gəlib baxmalısan." Pəncərədən Dayan onları gördü.
Motosikletlər. Xeyr. Motosiklet ordusu.
Doxsan yeddi Harley-Davidson, mükəmməl qaydada yavaş-yavaş hərəkət edirdi. Xrom günəş işığında parıldayırdı. Mühərriklər eyni vaxtda guruldayırdı. Və hər birinin arxasında eyni emblem: Cəhənnəm Mələklərinin qanadlı kəlləsi.
Şəhər dondu.
Motosikletlər qəfildən çörəkxananın qarşısında dayandı. Mühərriklər bir-bir susdu. Ardınca gələn sükut nəriltidən daha ağır idi. Dayan əllərinin titrədiyini hiss etdi. Piştaxtadan yapışdı. Altmış dörd yaşında idi, iyirmi beş ildir bu çörəkxananı idarə edirdi, sadə, dürüst bir həyat. Niyə onlar? Niyə burada?
Sonra ağlından bir xatirə keçdi. Əvvəlcə sönük, sonra yaxıcı.
2003-cü ilin qışı.
Hələ qaranlıq ikən arxa qapıda bir döyülmə səsi gəldi. Üç tərəddüdlü döyülmə. Dayan qapını açmaqda tərəddüd etdi. Sonra oğlanı gördü. Hələ on yeddi yaşı tamam olmamışdı. Arıq. Titrəyirdi. Gözləri göyərmişdi, dodağı çatlamışdı. Özünə görə çox böyük olan dəri gödəkçə geyinmişdi. “Madam... Acmışam.”
O, ona heç bir sual verməmişdi. Onu içəri buraxmışdı. Arxadakı kiçik masada oturtmuşdu, sanki günlərlə heç nə yeməmiş kimi yeyirdi. Ona şorba və isti çörək vermişdi. Ona demişdi:
“Burada olduğun müddətcə güvəndəsən.”
Həmin səhər ona bir bağlama çörək və iyirmi dollar vermişdi. “Heç vaxt heç kimin səni əhəmiyyətsiz hiss etməsinə icazə vermə.”
Sonra çıxıb getmişdi. Dayan illərlə onun sağ qalıb-qalmadığını düşünürdü.
Çörəkxananın qapısı açıldı.
İçəri girən kişi uzun boylu, enlikürəkli, həyat izləri daşıyan bir kişi idi. Üzündə çapıq var idi. Dəbilqəsini çıxardı. Amma gözləri nə sərt, nə də təhdidedici idi. O, araşdırma aparırdı. “Dayan Morris?” Danışa bilməyərək başını tərpətdi.
Ətrafa baxdı. Divardakı fotoşəkillər. Çörəkxananın adı divara əl ilə yazılmışdı. Şəkər və qəhvə qoxusu.
“2003-cü ildə bir uşağa yemək verdiyini xatırlayırsan? On yeddi yaşlı. Darmadağın olmuş. Gedəcək yer yox idi.” Dayanın əli kişinin sinəsinə getdi.
“Bəli...” deyə pışçıldadı.
Kişi dərin bir nəfəs aldı.
“Mənim adım Maykl idi.” Diz çökdü. Otaqda bir titrəmə hiss olundu. Arxasında 96 motosikletçi də eyni şeyi etdi. Bir neçəsi yerdə idi. Dəriləri eyni anda xırıltılı idi.
“Həmin gecə,” Maykl davam etdi, “Mən zorakı atadan qaçırdım. Küçələr mənə qəzəb öyrətmişdi. Çox təhlükəli bir insan olmağımın bir addımlığında idim. Amma sən... məni insan kimi gördün.” Səsi titrəyirdi. “Mənə verdiklərin məni ölümdən xilas etdi. Və bəlkə də daha betəri: canavar olmaqdan.” Ayağa qalxdı. “Mükəmməl bir həyatım olmayıb. Amma sağ qaldım. Mənim kimi itkin düşmüş digər kişilərə kömək etdim. Və bu gün biz sənin üçün buradayıq.” Qalın bir zərf çıxarıb tezgaha qoydu. “Çörəkxananız çətinlik çəkirdi. Bilirik. Təmir, borclar... Hamısı həll olunub.” Dayan göz yaşlarına boğuldu. “Mən yalnız bir uşağı yedizdirdim...” Maykl yumşaq bir şəkildə gülümsədi. “Xeyr. Sən bir kişini xilas etdin. Və bundan sonra onlarla daha.” Motosikletçilər bir-bir ayağa qalxdılar. Səs yox idi. Kobud sözlər yox idi. Sonra Maykl dəbilqəsini taxdı. "Təşəkkür edirəm, Dayan. Mənə nə qədər təşəkkür etsəm də azdır." Mühərriklər yenidən işə düşdü. 97 motosiklet Meypl küçəsindən gəldikləri kimi yola düşdü və sakit bir şəhəri... və əlləri ürəyinin üstündə olan qoca bir çörəkçini geridə qoydu. Milbrukda həmin səhər hər kəs bir şeyi başa düşdü:
Sadə bir xeyirxahlıq heç vaxt unudulmur.
Gözləyir.
Və bəzən... iyirmi bir il sonra göy gürultusu ilə geri qayıdır.
Palitramda Rənglər
TEREF